EXTRANJERO

Las calles son como siempre han sido:

residuos aglomerados con el tiempo y el vaho,

cemento y cartones abandonados,

estrellas cercanas que me revelan el día,

ahora caleidoscopio de luces y sombras. 

Una luz pasa montada em cuatro ruedas,

una sombra de óculos negros me observa

mientras escribo esta palabra,

otros reflejos en azul blancusco

aparecen, me circundan y se van...

Ha pasado el ónibus.

Y la calle es como siempre ha sido,

Con sus heridas y sus ilusiones,

Con sus estrellas y el sudor de las paredes.

Puntos negros de chicle dibujan um mapa celeste,

por un instante me hago a la idea de que

nadie me ve y me quedo tranquilo

mientras espero el siguiente,

o el siguiente, o el siguiente ónibus.

Cartones abandonados, y más al frente

coloridas bolsas esperan

desaparecer entre guantes y dientes invisibles

y ser digeridas por la tierra

que luego las transpira en sus fiebres.

Aderirse a las paredes y mezclarse con la piel

entre estrujones y heridas coaguladas,

calientes y húmedas y vueltas a enfriar,

y así hasta el extremo del cansancio,

en las puertas del sueño,

no tengo memoria de una calle diferente a esta,

y sentado bajo la puerta del ensueño,

escucho una voz articulando sonidos

en una lengua a la que apenas me habitúo

y logro comprender.

Soy extranjero.

Mayo 28, 2011